?

Log in

No account? Create an account

February 2014

S M T W T F S
      1
2345678
9101112131415
16171819202122
232425262728 

Syndicate

RSS Atom
Powered by LiveJournal.com

Previous 10

Feb. 16th, 2014

[sticky post] Lyrical Terror...for all

Ищу литературного агента(агенство).
Все предложения рассмотрю здесь, в ЛС или на почте
volgaa62@mail.ru

Feb. 2nd, 2014

Crescendo

                                                             
Говорят, прострация—это плохо.
Когда сознание куда-то проваливается; когда черное с белым меняется местами, а тебе наплевать; когда она говорит “нет”, а ты думаешь “слава богу”, потому что так легче; когда телефон отключен не  потому что могут позвонить, а потому что могут побеспокоить; когда не хочется никого видеть; когда пьешь воду и не чувствуешь запаха.
Все эти бесчисленные “когда” приколачивают тебя к невидимой, но вполне осязаемой крышке гроба, и ты становишься одним из участников скорбной процессии, совершающей загадочный ритуал.
Это ритуал бесконечного молчания, в котором тонет солнечный свет; это величие умиротворяющего бездействия, которое никуда не ведет.
                                                              

Ты каким-то образом сосуществуешь с чем-то или даже с кем-то, совершенно не замечая, как день сменяет ночь, как пыль на антресолях становится все толще, как исчезает смех соседских детей.
И тебя в какой-то момент, в принципе, это даже устраивает, а все аргументы против можно опередить одним несгибаемым шаблоном: “А ведь могло быть  хуже”.
                                                            

Где-то далеко-далеко раздается странный, еле слышимый звук, похожий на хруст.
Ты вздрагиваешь, и сразу по всему телу разливается сладострастная истома в надежде, что звук, нарушивший молчание, более не повторится.
Лица мечты, погрузившиеся на мгновения в туман, вновь начинают обретать свои контуры.
Кажется, что это был сон во сне, исчезнувший быстрее, чем можно было его запомнить.
                                                        

Звук повторяется.
На этот раз он гораздо звонче и неприятнее.
Его нельзя просто выбросить или забыть.
Он становится частью твоего мира.
Так маленький камешек, попавший в лобовое стекло, оставляет громадную трещину.
                                                       

Остатки надежды смешиваются с приступами отчаянья, и ты начинаешь понимать: что-то пошло не так.
Впрочем, неважно, что именно.
Парадокс в том, что такие вещи происходят всегда не вовремя.
                                                     _____________

Конечно, звук повторяется и в третий раз, и уже значительно дольше.
Как будто вечность.
В этом звуке все: и страх тревоги чего-то необъяснимого, но приближающегося; и тоска первого неудавшегося свидания; и следы искрометных надежд юности; и опыт, который не передать, не переделать.
Внезапно ты понимаешь, что сейчас это единственная связь с внешним миром, единственный, и, может быть, последний шанс на спасение.





           

Nov. 19th, 2012

Moscow Round

Когда проходишь мимо псевдояпонских ресторанов, становится немного грустно—как будто на тебя смотрит фальшивый праздник родом из детства, на котором искусственные улыбки уставших клоунов превратились в грязные и мертвые листья.

Как будто реальность грубыми мазками пытались замаскировать под мечту.

Хочется зайти внутрь и согреться, но пугает атмосфера, наполненная холодной отчужденностью.

Поэтому—мимо, мимо…

Сухаревка—Кузнецкий мост—Арбат.

Ветрено.

Десятки—сотни—тысячи сосредоточенных лиц, поглощенных одной идеей, которая, если вытянуть ее на солнце и рассмотреть через увеличительное стекло, окажется жалкой съежившейся фрустрацией.

Sep. 21st, 2012

Glass Day

                                                   Как пронзают душу умирающие осенние дни!

                                                                                                                Шарль Бодлер

                  





Сентябрь. Пятница. Солнечно.

Пара звонков.

Выкуренная сигарета.

Стеклянный день.

Хочется прогуляться по Невскому.

Но шестьсот километров—это не пустой звук.

По крайней мере, для меня.

Хочется концентрации.

Стильной, но в то же время естественной, не замученной избитыми символами и витиеватыми ассоциациями.

А получается сплюснутое морское чудовище, похожее почему-то на гигантскую ять”.

Пью аспирин. Пустую упаковку бросаю зачем-то в пепельницу.

Пусто.

Пусто—и все.

Без подтекста.

Немного слушаю Бетховена. Сейчас не то время. А когда оно, черт, станет тем?

Хочется накрыться пледом и заснуть.

И чтобы все тяжелое, липкое, мерзко-скользкое и неестественно потное ушло в этот сон.

Раз и навсегда.

И уже никогда не возвращалось.

Sep. 14th, 2012

***

Теплые огни
                          в почерневших снах--
Шепотом любви,
                                    ядом на губах;
Стелется туман--
                                       изумруд ночей,
Плавится обман
                                   искрами свечей.



Делая обход
                          в тишине ночной,
Пьяная луна
                           выглядит больной;
Выпивает свет
                                старых фонарей,
                                                                чтоб убить тебя
                                                                      и уйти скорей.
 

Sep. 11th, 2012

Sadness and Dreams

                   ***

С грустью осознаешь,

   что не дойдешь до ста;

Время похоже на дождь,

   капающий с холста.



Грусть моросит за окном-

 переставать не спешит;

Тихо крадется смерть

 по переулкам души.



Тени от фонарей

   падают  на асфальт,

Блики минувших дней

   кружат безумный вальс;



Так и проходит жизнь,

     выпитая до дна;

С грустью осознаешь,

     что не дойдешь до ста.

Sep. 4th, 2012

***

Хотелось бы

                       покурить

                                     с Анненским

                                                       или

                                                             Бродским.

Шизофрения—

                            это просто.

Sep. 2nd, 2012

Wine and Аutumn

                                     ***

Размешаю портвейн  и осень

в бумажном стакане-

И наступит безвременье

в рваном календаре-

А сентябрь в октябре

прольется стихами,

вспоминая о школьной поре.

Зазеркальем туманов и снов

встает

закат лета,

размывая все дни

в беспросветную ночь;

Я упал, оступившись,

в арбатское небо

и не понял,

где слезы,

где дождь.

Aug. 14th, 2012

Sickness

         Никто.

           Из числа тех,

                                  кто всегда—

                                                         со мной.

Почему-то это не удивляет.

Что-то обрывается, и ты понимаешь, что можно было зацепиться за кого-то в этом хрупком мире—еще недавно, хотя, быть может, совсем  ненадолго.


И от этого--тошно.                                                                                               


Aug. 11th, 2012

I want to drink.

                                                                                                                     "...бывает так, что и не выпить нельзя."
                                                                                                                                                                     А.Вампилов.



Хочется выпить.

Хотя бы—стакан пива.

Чтобы почувствовать некую умиротворенность.

Хотя бы—на несколько минут.

Выпасть из реальности—уйти от страха.

Страх—это цепочка бесконечных матрешек, которые никуда не ведут.

Наслаждаться каждым глотком—растягивать время.

Потом—серая вереница проблем—дома, на работе, в личной жизни…

Потом—улицы, дома, переулки; неудачные знакомства, бесконечные прощания-прощения…

Потом—неуверенность, слабость, равнодушие и—боль.

А сейчас—ничего этого нет.

И от этого—хорошо.


Previous 10